Prenúncio de um serão jeitosinho.

Às 19h45 começa a final da Champions. Ao intervalo – altura em que o Milan estará já a ganhar por 1-0 graças a um golo do Kaká, depois do Gattuso ter ferrado meia equipa do Liverpool –, sentar-me-ei à mesa e deglutirei umas estupendas espetadas de salmão com laranja e uma merda verde que, confesso, não sei o que é. A acompanhar este manjar dos deuses, estarão vários copos de Fanta de uva (ganhou na recta final ao Joy de maçã) e também umas batatinhas al plato da Lays (também estas exerceram a sua influência sobre as Lays mediterrâneo onduladas). Depois, virá uma melancia com laranja (e, talvez, melão) e as cerejas fora de época (logo sem as vitaminas necessárias para uma adequada alimentação) para ir comendo ao mesmo tempo que ouço o Joaquim Rita a discutir a velocidade lateral do Cafú e a beleza da automia da interferência mútua do Maldini. A seguir, e depois de já ter comido um/dois Donuts berlim (cheguei a casa e disse ao anão - termo carinhoso que uso para tratar o meu irmão - que havia Donuts com sabor a bola de berlim, ao que ele, do alto da sua imponente convivência social, respondeu: "se saísses de casa mais do que uma vez por semana, verias que essa merda já existe há meses"), sentar-me-ei a ver o 24h e o indestrutível Jack Bauer. Ao mesmo tempo, estarei a lambuzar a ponta dos dedos (sim, porque eu sou um gajo com maneiras e seguro nos alimentos apenas e só com a ponta dos dedos) devido ao mentol derretido que insiste em escorrer daqueles quadradinhos mágicos que dão pelo nome de After Eight. Depois, nas primeiras horas de amanhã, vou ver aquela série do advogado que ganha os casos todos e que tem uma filha com quem se dá mal e esperar que a TVI passe mais um episódio do House, o meu alter-ego televisivo - tirando o facto de eu não ser coxo, nem magro, nem ter olhos azuis, nem médico, nem andar de mota, nem de ter uma médica interessada em mim e mais uns apontamentos de pormenor. Vidinha do caralho... Acho que vou comer um croissant!