A noiva do vento ou o amor segundo Charles Bukowski

A dor é uma coisa estranha. Não há nada pior do que ser o maior filho da puta do mundo e ainda por cima sermos deixados por uma mulher. É real. Aos olhos dos outros sou um palerma. Tornei-me num idiota. Não há nada a fazer. Bem, as nossas vidas até nem eram assim tão diferentes. Éramos dois inválidos. Eu mais ainda. Quase sempre o sexo terminava de forma civilizada. Quero eu dizer, ela ria-se e afagava-me a barriga. Nunca me pedia nada. Mas havia sentimento. Era bom para curar as ressacas. Sempre entendi o sexo egoisticamente. Era um trabalho desmesurado em que não me via recompensado. Chegava a ser insuportável. Sentia o coração em todo o meu corpo e nada. Nem uma gotícula de prazer. Só suor. Caía quase sempre para o lado, a arfar. Não aconteceu grande coisa durante o tempo em que nos vimos. Bebemos, comemos, fodemos. Passeávamos de carro pelas marginais, comíamos onde calhava, visitávamos conhecidos, quase todos pessoas sem moral. Daquelas que se consideram livres. Daquelas incapazes de amar. Daquelas que acreditam no Estado e que abominam a Igreja. Desses. Vários vagabundos. Ocupas e mais não sei o quê. A minha experiência com ela foi satisfatória. A gaja encarava-me de frente. "Para ti tudo é escapatória: dormir, jogar cartas, escrever, comer, andar, correr, respirar, foder.". Não sei muito bem porque é que acabámos. Passávamos dias sem falar. Lado a lado a repetir as mesmas frases vezes sem conta. "O meu bife mal passado". "A conta, por favor". "Para onde queres ir agora?". Não houve assobios nem gestos obscenos. Ela empurrou-me e fechou a porta e eu fiquei cá fora, no corredor, a ouvir a água do banho a correr. Por momentos, precisei mesmo dela. Exactamente no milésimo de segundo que antecedeu o encontro da porta com a fechadura. Precisei dela como nunca antes. Foi nesse nano-segundo, em que me senti em carne viva, que pensei em palavras como vazio, morto, e por aí adiante.